A morte não é surpreendente. É apenas o desmoronar do castelo de cartas que é a Vida, este "rising of the matter" tão fantástico quanto frágil.
A Vida sim, é surpreendente. É extraordinário como a Terra, aquecida pelo Sol, se transformou em
organismos vivos que, um a um, se levantaram, perecendo em seguida mas sempre deixando outros para
continuar a "escalada".
Como já vos contei presenciei há poucos meses a morte do meu irmão e depois a da minha mãe, olhos nos olhos. Foi um "desligar" do Ser.
Poderia ter sido um momento calmo e de paz não fora a presença da empregada que lhe dava apoio que, tanto no caso da minha mãe como no caso do meu irmão, ficou completamente histérica numa sessão carpideira.
Morte: a desistência pontual da Vontade de Evoluir que, melhor ou pior sucedida, levou ao extremo possível num determinado ponto do Universo, num determinado organismo vivo, a "escalada" evolutiva.
Tentativas sucessivas, melhor ou pior sucedidas. Porque há determinados organismos que não levaram a lado nenhum, antes pelo contrário, só destruiram e causaram regressão à sua volta.
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“To be nobody but yourself in a world which is doing its best day and night to make you like everybody else means to fight the hardest battle which any human being can fight and never stop fighting.” E.E. Cummings
Só sou livre quando uso da Palavra e digo: "Não sou livre, nunca tive realmente escolha".
Será?
Ilusão. Mesmo ao dizê-lo, digo-o por necessidade. Não, não sou livre, não somos livres. Se fossemos livres não seríamos deste Universo, estaríamos "desencadeados", fora do Tempo.
Só deus seria livre e esse não existe, é outra ilusão.
Aspiremos pois, não à ilusão da liberdade-de-deus, mas à consciência da necessidade.
A consciência da necessidade é que faz de nós humanos.
"The concept of revelation - in the sense that suddenly, with indescribable certainty and subtlety, something becomes visible, audible, something that shakes one to the last depths and throws one down - that merely describes the facts. One hears, one does not seek; one accepts, one does not ask who gives; like lightning, a thought flashes up, it comes of necessity and unfalteringly formed - I never had a choice."
Friedrich Nietzsche, Ecce Homo ("Thus Spoke Zarathustra," section 3)
Quem não desejou já uma história de amor surreal? Daquelas com um final feliz imaginário e impossível? Quem não quis que a sua vida fosse um grande filme?
Podia contar-vos que um dia imaginei encontrar uma história assim mas nunca mais vi o objeto da minha ilusão, o blogue dela foi abandonado, o facebook desapareceu, aliás nunca deve ter existido. Tudo fruto da minha imaginação e a minha imaginação deu uma grande confusão. Na verdade não sabia nada dela, nunca me falou nada da vida dela, como podia dizer que a amava?! Que loucura! E isto já foi há muitos anos. Já nem sei se estou a falar-vos verdade se estou a inventar. É tudo muito confuso... O que é a realidade afinal? Qual o Sentido de tudo isto?
Uma coisa eu sei: o amor é muito complicado, demasiado complicado. Porque amar é sofrer. Para evitar sofrer, não se deve amar. Mas então sofre-se por não amar. Ou seja, amar é sofrer e não amar é sofrer e ... e... dasse, não consegui apontar tudo, tenho de ver o vídeo de novo:
E depois há a Morte: para quê amar se depois morremos todos, amantes e não amantes?! Mas Woody Allen explica muito bem, ele próprio cada vez mais velhinho e próximo da Morte... e que perda vai ser quando ele desaparecer.
Who get lost when the Sun goes down David Byrne & St. Vincent
O sol já se pôs, é noite.
Vim ao apartamento, desabitado, onde viviam e morreram o meu irmão no dia 10 de dezembro e a minha mãe no dia 26 de janeiro.
Estou neste momento no quarto onde assisti ao último suspiro da minha mãe. Está vazio, a cama articulada já foi devolvida. Contemplo as paredes repletas de quadros de santos e imagens de um cristo, de aspeto loiro e nórdico, a percorrer a via sacra.
Desligo a luz.
Pela janela entra a luminosidade intensa de uma lua quase cheia.
Recordo a lágrima que lhe limpei da face, na noite anterior à manhã da sua morte. Tentava dar-lhe a sopa, ela ia comendo mecanicamente mas já não abria os olhos.
Então aquela lágrima deslizou pela face. Pressentiria que a sua vida estava a chegar ao fim.
Não sei porquê, vem-me à memória a história que ela contava de que, logo após o meu nascimento (que foi em casa) uma vizinha do mesmo prédio, professora de filosofia, sugeriu à minha mãe que me dessem chá por uma colher de prata, isso teria um efeito benéfico qualquer no meu futuro, sinceramente já não me recordo qual. E assim foi, lá bebi a colher de chá. Isto é verídico, foi-me confirmado pela professora Eva, a vizinha, que também já morreu. Várias vezes referiu esse episódio.
E aqui estou, pisando o luar, no "zombie room", "eating (drinking tea) from silver spoons" logo à nascença.
We are the dead at night We're in the zombie room Heavenly oversights Eating from silver spoons
7:41 O Sol nasce em Lisboa. Ouço os galos a cantar ao longe e os pombos a esvoaçar do lado de fora da janela.
Pensamento matinal: A Morte torna a vida mais épica, não acham?
Já imaginaram se fossemos imortais? Já imaginaram se tivessemos toda a eternidade para fazer o que nos propomos fazer? Tempo infinito para concretizar os projetos?
Termos um tempo de vida limitado coloca-nos sob pressão... o potencial para procrastinação de um tempo de vida ilimitado seria avassalador!
A Morte é uma espécie de examinador que pode dar por findo o exame e recolher o teste a qualquer momento, sem hora marcada... ou assim como uma entidade patronal implacavel que nos diz que o contrato de trabalho acabou e nos põe na rua sem compaixão...
Que seria da Vida sem a Morte? A Morte é uma "invenção" brilhante do Universo, juntamente com a reprodução, para assegurar a Evolução.
Mudariamos se nao houvesse Morte? Conseguiriamos recriar-nos e evoluir? Não, claro que não.
Cheers, Death The Friend.
Alfred Rethel, Death the
Friend (Der Tod als Freund)
The British Museum Date: 1851 Technique: Wood-engraving , 415 x 340
mm Death personified pulling the strings attached to the church bells;
the ringer, dead, is seated in an armchair in the back right corner of
the room; stairs to left; view into the distance with rising sun in the
background.
Estou a escrever estas palavras em sua casa. Ouvem-se os cânticos da igreja do outro lado da rua porque ela adorava tanto a sua religião que comprou uma casa junto a uma igreja. E vivia rodeada de santos, colecionava santos como uma menina coleciona barbies.
Mas nem a igreja, o padre e os santos mais o seu imaginário chefe deus, a salvaram do Destino. E de nada serviram as 3 ambulâncias que se juntaram ontem à porta de casa, de nada valeu o INEM e os bombeiros que chegaram em minutos. E na sala de reanimação da urgência do hospital para onde a levaram não conseguiram evitar o inevitável.
Porque a hora de voltar a ser inanimada tinha chegado, ali na sua cama, onde se encontrava já há uns meses.
E eu, o seu filho mais novo e claramente o seu preferido, fui o último ser vivo que ela viu.
Adeus mãe.
Mother o' Mine by Rudyard Kipling
If I were hanged on the highest hill,
Mother o' mine, O mother o' mine!
I know whose love would follow me still,
Mother o' mine, O mother o' mine!
If I were drowned in the deepest sea,
Mother o' mine, O mother o' mine!
I know whose tears would come down to me,
Mother o' mine, O mother o' mine!
If I were damned of body and soul,
I know whose prayers would make me whole,
Mother o' mine, O mother o' mine!
My mother would be a falconress,
And I, her gay falcon treading her wrist,
would fly to bring back
from the blue of the sky to her, bleeding, a prize,
where I dream in my little hood with many bells
jangling when I'd turn my head.
My mother would be a falconress,
and she sends me as far as her will goes.
She lets me ride to the end of her curb
where I fall back in anguish.
I dread that she will cast me away,
for I fall, I mis-take, I fail in her mission.
She would bring down the little birds.
And I would bring down the little birds.
When will she let me bring down the little birds,
pierced from their flight with their necks broken,
their heads like flowers limp from the stem?
I tread my mother's wrist and would draw blood.
Behind the little hood my eyes are hooded.
I have gone back into my hooded silence,
talking to myself and dropping off to sleep.
For she has muffled my dreams in the hood she has made me,
sewn round with bells, jangling when I move.
She rides with her little falcon upon her wrist.
She uses a barb that brings me to cower.
She sends me abroad to try my wings
and I come back to her. I would bring down
the little birds to her
I may not tear into, I must bring back perfectly.
I tear at her wrist with my beak to draw blood,
and her eye holds me, anguisht, terrifying.
She draws a limit to my flight.
Never beyond my sight, she says.
She trains me to fetch and to limit myself in fetching.
She rewards me with meat for my dinner.
But I must never eat what she sends me to bring her.
Yet it would have been beautiful, if she would have carried me,
always, in a little hood with the bells ringing,
at her wrist, and her riding
to the great falcon hunt, and me
flying up to the curb of my heart from her heart
to bring down the skylark from the blue to her feet,
straining, and then released for the flight.
My mother would be a falconress,
and I her gerfalcon raised at her will,
from her wrist sent flying, as if I were her own
pride, as if her pride
knew no limits, as if her mind
sought in me flight beyond the horizon.
Ah, but high, high in the air I flew.
And far, far beyond the curb of her will,
were the blue hills where the falcons nest.
And then I saw west to the dying sun--
it seemd my human soul went down in flames.
I tore at her wrist, at the hold she had for me,
until the blood ran hot and I heard her cry out,
far, far beyond the curb of her will
to horizons of stars beyond the ringing hills of the world where
the falcons nest
I saw, and I tore at her wrist with my savage beak.
I flew, as if sight flew from the anguish in her eye beyond her sight,
sent from my striking loose, from the cruel strike at her wrist,
striking out from the blood to be free of her.
My mother would be a falconress,
and even now, years after this,
when the wounds I left her had surely heald,
and the woman is dead,
her fierce eyes closed, and if her heart
were broken, it is stilld
I would be a falcon and go free.
I tread her wrist and wear the hood,
talking to myself, and would draw blood.
“You only live twice: Once when you're born And once when you look death in the face.”
Ian Fleming, You Only Live Twice
"Few experiences are likely to affect us as profoundly as an encounter with death. Yet most deaths occur almost covertly, at one remove from our everyday lives. Death and dying are arguably our last taboos – the topics our society finds most difficult. We certainly fear them more than our ancestors did. Opportunities to learn more about them are rare indeed."
Life Before Death
noch mal leben:
portraits of the dying
Photographs by
Walters Schels
texts by
Beate Lakotta
Um dos meus irmãos morreu-me ontem de manhã nos braços, literalmente, vítima de um enfarte de miocárdio, o 112 não chegou a tempo.
Morreu como se tivesse adormecido.
“To be, or not to be: that is the question: Whether 'tis nobler in the mind to suffer The slings and arrows of outrageous fortune, Or to take arms against a sea of troubles, And by opposing end them? To die: to sleep; No more; and by a sleep to say we end The heart-ache and the thousand natural shocks That flesh is heir to, 'tis a consummation Devoutly to be wish'd. To die, to sleep; To sleep: perchance to dream: ay, there's the rub; For in that sleep of death what dreams may come When we have shuffled off this mortal coil, Must give us pause: there's the respect That makes calamity of so long life; For who would bear the whips and scorns of time, The oppressor's wrong, the proud man's contumely, The pangs of despised love, the law's delay, The insolence of office and the spurns That patient merit of the unworthy takes, When he himself might his quietus make With a bare bodkin? who would fardels bear, To grunt and sweat under a weary life, But that the dread of something after death, The undiscover'd country from whose bourn No traveller returns, puzzles the will And makes us rather bear those ills we have Than fly to others that we know not of? Thus conscience does make cowards of us all; And thus the native hue of resolution Is sicklied o'er with the pale cast of thought, And enterprises of great pith and moment With this regard their currents turn awry, And lose the name of action.--Soft you now! The fair Ophelia! Nymph, in thy orisons Be all my sins remember'd!”
I will go into the firs, there where I her last seen, but the evening threw a cloth onto the country, and on the ways term edge of forest, and the forest rises so black and empty, pain me oh pain, and the birds do not sing no more
Without you I cannot be, without you, with you am I also alone, without you, without you count ' I the hours, without you, with you the seconds stand, are not worth
On the branches in the ditches, it is now quiet and without lives, and breathing falls me oh so heavily, pain me oh pain, and the birds do not sing no more
Without you I cannot be, without you, with you am I also alone, without you, without you count ' I the hours, without you, with you the seconds stand, are not worth, without you
and breathing falls me oh so heavily, pain oh pain, and the birds do not sing no more
Without you I cannot be, without you, with you am I also alone, without you, without you count ' I the hours, without you, with you the seconds stand, are not worth, without you
... Que vos digo sobre esta notícia? E ainda sobre esta, que surgiu meia-hora depois, em que o presidente do CNECV se "atira para fora de pé" com o exemplo idiota dos dois meses de vida, servido a frio? Antes de mais devíamos todos ter lido o parecer do Conselho Nacional de Ética para as Ciências da Vida, e não ter ido na histeria da carneirada que gritava "assassinos", "nazis" e coisas desse género. Mas que vos tenho a dizer, de minha justiça? Tenho a dizer-vos isto:
Digo-vos também que a abordagem da questão passa muito por ter de se começar a encarar de forma diferente a inevitabilidade da morte:
E por saber exatamente com que "vendedores de milagres" estamos a lidar:
Para finalizar recomendo-vos a leitura deste excelente "post" de Helena Araújo, no blogue "Dois dedos de conversa", assim como deste outro escrito por Mariana no blogue "Dias de Telha".
You could ask: Just José, what do you mean by "Will to Improve" and "Nyx"?
I call "Will to Improve" to an hypothetical natural deep field (not supernatural, Nature is all that exists because all that exists is Nature) that pushes the Universe (matter) through the evolutionary path, like gravity pushes objects towards the Earth.
I don't believe in an aimlessly Universe nor that life began, evolved and we arrived to the complexity of humans just by pure randomness.
That idea seems almost as ridiculous to me as the idea of "god".
My hypothesis is that chance and randomness do exist, yes, but that the course of events is very slightly and unnoticeable affected by a tending and inconspicuous universal "Will to Improve field".
Opposing the Will to Improve we would hypothetical have an anti-field that would make living creatures desire to return to an inorganic state and inorganic matter to stay as is: i would call that anti-field, that goes deeper than Freud's idea of Thanatos, as Nyx.
In greek mythology Nyx , daughter of Chaos, stood at the beginning of the Universe, and was the mother of Hypnos (god of sleep) and Thanatos (god of death).
The Will to Improve is my Weltanschauung's core. It's just a WICH (Will to Improve Cosmological Hypothesis).
But all this is no more than an humble draft, of course.
An hypothesis, i repeat, not a dogma.
That's all for now, folks, no more mumbo-jumbo, my brain is tired... :)
And tomorrow is sun-day, Will to Improve's day.
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"The death instinct or death drive is the force that makes living creatures strive for an inorganic state. It does not appear in isolation; (...) Its tendency to return living creatures to the earlier inorganic state is a component of all the drives. (...) Having put forward, particularly in "Instincts and Their Vicissitudes" (1915), a dualism in which the sexual drives conflict with the ego drives, in Beyond the Pleasure Principle (1920), Freud introduced the concept of the death drive as a negative term in opposition to the life drive."
Pierre Delion on Freud's Death Instinct (Thanatos)
Mors Liberatrix
Na tua mão, sombrio cavaleiro, Cavaleiro vestido de armas pretas, Brilha uma espada feita de cometas, Que rasga a escuridão como um luzeiro.
Caminhas no teu curso aventureiro, Todo involto na noite que projectas... Só o gládio de luz com fulvas betas Emerge do sinistro nevoeiro.
— «Se esta espada que empunho é coruscante, (Responde o negro cavaleiro-andante) É porque esta é a espada da Verdade.
Firo, mas salvo... Prostro e desbarato, Mas consolo... Subverto, mas resgato... E, sendo a Morte, sou a Liberdade.»
